EL INFIERNO MUSICAL, de Alejandra Pizarnik

Golpean con soles.
Nada se acopla con nada aquí.
Y de tanto animal muerto en el cementerio de
huesos filosos de mi memoria.
Y de tantas monjas como cuervos que se precipitan a hurgar entre mis piernas.

La cantidad de fragmentos me desgarra.
Impuro diálogo.
Un proyectarse desesperado de la materia verbal.
Liberada a sí misma. 

Naufragando en sí misma.