ESTO NO TIENE REMEDIO, de Julián Centeya

Se nos están yendo las cosas, negro,
y esto no tiene remedio.

Te digo, por ejemplo,
la diaria costumbre de las costumbres simples,
como el hecho de darle cuerda al reloj,
salir a mirar la lluvia,
saludar al vecino de enfrente,
preguntar por la salud al boticario
- al que sabemos alquilarle una cuota de sanguijuelas -,
interesarnos por la viuda de la vuelta
y devolverle el diario al almacenero.

Se nos están yendo las cosas, negro,
y esto no tiene remedio.

Te digo, por ejemplo,
que se nos van perdiendo cosas:
el hábito de enviar una tarjeta postal
con en el rostro de una muchacha
librando una paloma
entre un rubor de rosas,
sacar a pasear nuestro perro,
darle los buenos días al cartero,
ordenar las sillas en la vereda
a la hora en que la tarde, en puntas de pie,
entra al barrio y convoca al vecindario
que espera al organillero.

Se nos están yendo las cosas, negro,
y esto no tiene remedio

¿Quién es..?
¿Quién viene a llevarse estas costumbres pequeñas
que hacían nuestra felicidad pequeña..?

De muchas cosas vamos enviudando, negro,
ahora que no tenemos tiempo para tener tiempo,
ahora que sabemos que fuimos, cómo fuimos
e ignoramos del todo cómo seremos.
Y no te exagero si te digo

que hasta podríamos llamarnos de otro modo,
si apenas somos nosotros de tanto ser otros.

Se nos están yendo las cosas, negro,
y esto no tiene remedio.