LOS OBREROS DE MORÓN, de Jorge Marzialli

Se levantan cuando el gallo aun no cantó,
y perfuman de rumores la estación.
Los persigue la impaciencia, y ese plus por asistencia,
al costado menos frío del vagón.

Después entran a desgano a la ciudad,
porque intuyen que es perder la libertad.
Y en las noches se desquitan, matecito y tortas fritas,
y que llueva lo que quiera en el barrial.

Allá se van, aquéllos son,
esos tigres verdaderos,
son mis diarios compañeros,
mis hermanos, los obreros de Morón.

Hay un bolso con un peine y con un pan,
algún diario y la camisa de sudar.
Y la changa cotidiana de trepar por las ventanas,
en el tren que los devuelva a su lugar.

Ellos duermen y yo pienso una canción,
Dos maneras de soñar con la estación.
Si discuten algún tema, se deschavan con sus lemas,
si viviera, votarían por Perón.