Ni ángel con alas negras
ni profeta del vicio.
Ni héroe en las barricadas
ni ocupa, ni esquirol.
Ni rey de los suburbios
ni flor del precipicio.
Ni cantante de orquesta
ni el Dylan español.
Ni el abajo firmante,
ni vendedor de humo.
Ni juglar del asfalto,
ni rojo de salón.
Ni escondo la pasión,
ni la perfumo.
Ni he quemado mis naves,
ni sé pedir perdón.
Lo niego todo,
aquellos polvos y estos lodos.
Lo niego todo,
Incluso la verdad.
La leyenda del suicida
y la del bala perdida.
La del santo beodo.
Si me cuentas mi vida,
lo niego todo.
El tiburón de Hacienda,
Confiscador de bienes,
me ha cerrado la tienda,
me ha robado el mes de abril.
Si es para hacerme daño,
sé lo que me conviene.
He defraudado a todos
empezando por mí.
Ni soy un libro abierto,
ni quien tú te imaginas.
Lloro con las más cursis
películas de amor.
Me echaron de los bares
que usaba de oficina.
Y una venus latina
me dio la extremaunción.
Las montañas se abren para que entren la ruta y el río juntos al pueblo, uno de los más lindos de la Argentina, al pie de esa piedra impresionante que es el Fitz Roy. Ese pueblo es EL CHALTÉN, en la patagónica Santa Cruz. Esta página permite mirar el lugar en que subo algunas cosas de mi archivo personal. La mayor parte pertenece a otras gentes; las menos, son propias. Algunas están muy arraigadas en mi vida, con mis afectos. A una parte de ellas algunos talentosos le han puesto música. (rt)
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