La hierba de los caminos
la pisan los caminantes,
y a la mujer del obrero
la pisan cuatro tunantes,
de esos que tienen dinero.
Qué culpa tiene el tomate
que está tranquilo en la mata,
y viene un hijo de puta
y lo mete en una lata,
y lo manda pa’ Caracas.
Los señores de la mina
han comprado una romana,
para pesar el dinero
que toditas las semanas,
le roban al pobre obrero.
(Qué culpa que tiene el cobre
que está tranquilo en la mina,
si viene un yanqui ladrón
y lo mete en un vagón,
y lo manda a Nueva York.)
Cuándo querrá el Dios del cielo
que la tortilla se vuelva,
que los pobres coman pan,
y los ricos mierda, mierda.
Las montañas se abren para que entren la ruta y el río juntos al pueblo, uno de los más lindos de la Argentina, al pie de esa piedra impresionante que es el Fitz Roy. Ese pueblo es EL CHALTÉN, en la patagónica Santa Cruz. Esta página permite mirar el lugar en que subo algunas cosas de mi archivo personal. La mayor parte pertenece a otras gentes; las menos, son propias. Algunas están muy arraigadas en mi vida, con mis afectos. A una parte de ellas algunos talentosos le han puesto música. (rt)
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