Dadle al Poeta la cuchara del albañil.
Dadle la cal y los cantos de las cunas.
Dadle las palabras que crecen entre surcos.
Dadle todas las lágrimas que contiene una hora de vida.
Dadle la música de los silencios ciudadanos.
Y dadle un poco de viento
para que pueda fabricar los sueños.
Dadle al Poeta la sal ardida del mar.
Dadle el primer impulso de las vírgenes,
y la primera mentira que nuestros hijos encienden.
Y un poquito de Luz,
un poquito de Luz como una rosa.
Dadle los rostros y las cosas
sin términos gastados.
Y la mirada recta de los simples.
Me diréis: ¿Para qué, si los Poetas
tienen la luna y los espejos?
Es que el canto se ha deshecho
y nos quedan hilachas
como el humo de los trenes.
Entonces, dadle al Poeta
la cuchara del albañil.
El os dirá cantando
cómo se construyen los hombres puros.
Las montañas se abren para que entren la ruta y el río juntos al pueblo, uno de los más lindos de la Argentina, al pie de esa piedra impresionante que es el Fitz Roy. Ese pueblo es EL CHALTÉN, en la patagónica Santa Cruz. Esta página permite mirar el lugar en que subo algunas cosas de mi archivo personal. La mayor parte pertenece a otras gentes; las menos, son propias. Algunas están muy arraigadas en mi vida, con mis afectos. A una parte de ellas algunos talentosos le han puesto música. (rt)
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