Porteño, flaco y rubio,
te dicen El Polaco.
Tal vez fuiste morocho y el
alba te peinó
con lágrimas de luna, muy
niño, en aquel patio,
dolor que en una orquesta de
mirlos debutó.
Del sótano del alma te
sobreviene el canto.
El ángel del asfalto florece
en tu temblor.
Y cuando el fueye arrea su
vendaval de infarto,
el Tango es una curda poética
en tu voz.
¡Tu cara de reloj de
arena!...
La
ropa, ¡que te duele en serio!
Tu gracia de afinar los
versos
siempre
fiel a la milonga de tus dichas y tus penas.
En éxtasis de amor
troileano,
los
duendes del Gotán no han muerto;
Roberto, prestales tu
misterio:
que
vibren, gocen, vuelvan, sufran y amen, che, Polaco,
igual que vos.
Porteño, flaco y rubio, te
dicen El Polaco.
Polaco, hermano mío, vení,
cantá, ¿no ves?,
que en tu talento sueña la
noche fantaseando
un loco valsecito de Expósito
y Chopin.
En tanto el telegrama compadre
de tus tacos
confiesa: "Si me muero de
amor, reviviré...",
la estética de un beso te
sangra entre los labios
y salen las palabras
enamorándose.
Las montañas se abren para que entren la ruta y el río juntos al pueblo, uno de los más lindos de la Argentina, al pie de esa piedra impresionante que es el Fitz Roy. Ese pueblo es EL CHALTÉN, en la patagónica Santa Cruz. Esta página permite mirar el lugar en que subo algunas cosas de mi archivo personal. La mayor parte pertenece a otras gentes; las menos, son propias. Algunas están muy arraigadas en mi vida, con mis afectos. A una parte de ellas algunos talentosos le han puesto música. (rt)
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