LOS LIBROS DE LA BUENA MEMORIA, de Luis Alberto Spinetta

El vino entibia sueños al jadear,
desde su boca de verdeado dulzor
Y entre los Libros de la buena memoria
se queda oyendo, como un ciego frente al mar.

Mi voz le llegará, mi boca también.
Tal vez le confiaré que eras el vestigio del futuro.

Rojas y verdes luces del amor
prestidigitan bajo un halo de rush.
Qué sombra extraña te ocultó de mi guiño,
que nunca oíste la hojarasca crepitar?

Pues yo te escribiré, yo te haré llorar.
Mi boca besará toda la ternura de tu acuario.

Más si la luna enrojeciera en sed,
o las impalas recorrieran tu estante.
No volverías a triunfar en tu alma..?
Yo sé que harías largos viajes por llegar.

Parado estoy aquí, esperándote.
Todo se oscureció. Ya no sé si el mar descansará...

Habrá crecido un tallo en el nogal.
La luz habrá tiznado gente sin fe.
Esta botella se ha vaciado tan bien,
que ni los sueños se cobijan del rumor.

Licor no vuelvas ya, deja de reír.
No es necesario más: ya se ven los tigres en la lluvia.