Por las noches, cara
sucia de angelito con bluyín,
vende rosas por las mesas del
boliche de Bachín.
Si la luna brilla sobre la
parrilla, come luna y pan de hollín.
Cada día en su tristeza, que
no quiere amanecer,
lo madruga un seis de enero
con la estrella del revés,
y tres reyes magos roban sus
zapatos, uno izquierdo y el otro ¡también!
Chiquilín, dame un ramo de
vos, así salgo a vender mis vergüenzas en flor.
Baleame con tres rosas que
duelan a cuenta
del hambre que no te entendí,
Chiquilín.
Cuando el sol pone a los pibes
delantales de aprender,
él aprende cuánto cero le
quedaba por saber.
Y a su madre mira, yira que te
yira, pero no la quiere ver.
Cada aurora, en la basura, con
un pan y un tallarín,
se fabrica un barrilete para
irse ¡y sigue aquí!
Es un hombre extraño, niño de
mil años, que por dentro le enreda el piolín.
Las montañas se abren para que entren la ruta y el río juntos al pueblo, uno de los más lindos de la Argentina, al pie de esa piedra impresionante que es el Fitz Roy. Ese pueblo es EL CHALTÉN, en la patagónica Santa Cruz. Esta página permite mirar el lugar en que subo algunas cosas de mi archivo personal. La mayor parte pertenece a otras gentes; las menos, son propias. Algunas están muy arraigadas en mi vida, con mis afectos. A una parte de ellas algunos talentosos le han puesto música. (rt)
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