Curvas del aire son,
puertas del blanco barco lento de las horas...
(desvelo)
Hijos amigos,
muerdan aquellas hojas de sus pies y elementales...
(leches)
Lo que está y no se usa nos fulminará...
Lo que está y no se usa nos fulminará...
Siempre despacio,
sueñan las humaredas que descansan en la luna...
(calma)
Hijos amigos, vengan,
suyo es el fruto que olvidaron en el árbol
(miedo)
Lo que está y no se usa nos fulminará...
Lo que está y no se usa nos fulminará...
La totalidad de tu cuerpo eterno no es maligna...
la semilla crece donde el sol la deposita...
y ven los vientos en retorno...
son sangres marginales...
y cuerpos en colores...
Las montañas se abren para que entren la ruta y el río juntos al pueblo, uno de los más lindos de la Argentina, al pie de esa piedra impresionante que es el Fitz Roy. Ese pueblo es EL CHALTÉN, en la patagónica Santa Cruz. Esta página permite mirar el lugar en que subo algunas cosas de mi archivo personal. La mayor parte pertenece a otras gentes; las menos, son propias. Algunas están muy arraigadas en mi vida, con mis afectos. A una parte de ellas algunos talentosos le han puesto música. (rt)
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