POEMAS DE ROBERTO SANTORO

 

Roberto Jorge Santoro nació en Buenos Aires el 17 de abril de 1939. En carta a su amigo José Antonio Cedrón, fechada un 10 de mayo de 1977, escribió: 

“El ruido de las sirenas lo tenemos de música de fondo.

Dale que dale, como un organito represor y desesperado.

Oh el mundo occidental y cristiano.

Un día florecerá la vida y el sol tendrá el color que se merece.” 

Secuestrado el 1° de junio de 1977 por la dictadura militar, sigue desaparecido.

Verbo irregular

Yo amo
tu escribes
él sueña
nosotros vivimos
vosotros cantáis
ellos matan. 

Cárcel del Pueblo

Ciudadano de la clase 39,
factor rh negativo,
comunica a la división de investigaciones
policiales antidemocráticas,
haber descubierto una cárcel del pueblo.
Está ubicada cerca de mi casa:
es la villa miseria
a la que da su espalda
la Manufacturera Algodonera Argentina
Sociedad Anónima. 

Las cosas claras, 1973.

Que venga la vida y me golpee;
de nada vale cerrar los ojos.

Un hombre dormido
es un dolor que descansa

Uno de mis errores
fue creer que todos éramos hermanos,

y ahora
no se le puede cambiar el horizonte a la nostalgia.

Hay que olvidarse de las viejas sonrisas,
y andar con el dolor a cuestas
para que sirva definitivamente.

Teoría poética

La estética ética est 

De: “El último tranvía”,

Ediciones El Barrilete, 1963. IV

Se mueve con la calle,
con trole se alarga con su lance,
calar el aire gayola que se queda,

embalurdar la sombra

Te enfrían la vereda,
te encanan el hueso

como si tal cosa,
te lo hacen pasar por la academia

Que se queda,
que rueda con anemia.

Te lo hacen cantar

y ya nadie controla que te fuiste.
Te vas,
que alguien se queda.

Pedradas con mi patria

III

Hablando con honradez,
humanamente hablando,
algo anda mal.
Tranvía de mi corazón parado en la mitad del pecho.

Es preciso investigar,
dar en el clavo,
martillo poesía,
proceder con primaveras.

Es preciso desabrochar la mano,
desnudarla en la calle.
Entrar derribando la puerta de los hombres,
segundo piso a la izquierda,
expediente número ternura.

Llamado urgente,
arrinconar la muerte con un beso,
y no despertar sospechas:
un asunto muy serio se subió a mi ventana

(De Pedradas con mi patria, 1964)

Las cosas claras

Mi voz está en su sitio:
el corazón sabe algo más porque me duele.

Por eso digo:
terrible oficio
es repartir equivocadamente los abrazos,
y que el alma viva entre perros hambrientos.

Nunca dije
mi lágrima fue grande.
Sufrí,
no me quisieron.

Cada uno conoce su dolor
y sabe de qué manera hablarle a la desgracia.

Que venga la vida y me golpee,
de nada vale cerrar los ojos.

Un hombre dormido
es un dolor que descansa.

Es duro el amor cuando se niega:
un día sin embargo recuesta sus abrazos.

Apoya su misterio en mi cabeza
y me lleva a vivir al primer piso de un incendio.

No comparo,
simplemente doy mi fruto
y espero.

La semilla más humilde
puede brotar el fuego o la hermosura.

Si estoy acorralado entre dos besos,
decido acurrucarme al pie de mi corazón
y sueño.

Soy triste hasta los zapatos

A la hora del té,
mi alegría se sienta y llora conmigo.

Pero sostengo que un día,
aunque el amor sea el hermano implacable de la lluvia,
de mi casa a tus ojos
no habrá naufragios.

(De Las cosas claras, 1973)

Si usted piensa en sí mismo

Si usted piensa en sí mismo,
en sí mismo se queda.
Le pido que me escuche,
que me escuche y comprenda.

Aunque todo es difícil
y a veces no se pueda,
quiero al darle mi mano
pedirle que esté alerta.

Si va para el trabajo
y el temor lo golpea
y se sienta a su lado,
tránquele la puerta,
no lo deje pasar,
porque si no lo frena.

El enemigo sabe,
con eso se alimenta,
y si el miedo lo atrapa,
nos quitarán la fuerza.

Usted es de mi clase,

tiene el mismo problema.

La vida que nos dan

nos lleva a la miseria.

Para dejarnos quietos
nos llenan la cabeza
de amenazas, despidos,
porcentajes y ventas,
y quieren convencernos
por un sueldo de mierda.

La patria, el sacrificio,
la democracia nueva
y el estilo de vida
con un sol de grandeza,
eso que dice el diario,
es mentira bien puesta
adornada con moños
para que usted lo crea.

Estos hijos de puta,
los que matan y rezan,
con el terror nos quieren
ajustar la cadena.

Si pudieran matarnos

lo harían, sin más vueltas.

Ellos saben que el pueblo
les ganará la guerra
aunque esté desarmado
y prohíban las huelgas.

La lucha es prolongada,
y es una lucha cruenta.
Hay que buscar un arma,
el enemigo acecha.

La sangre, compañero,

todavía está fresca.

Por nosotros peleaban,
por nosotros pelean.
Ayude a levantarla,
será nuestra bandera.
Le pido que se acuerde,
que aporte lo que sepa.

Si usted nos acompaña
la victoria está cerca.
Una cosa es segura:
ajustaremos cuentas.